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Henry Miller - Jours tranquilles à Brooklyn

Quelques mots au sujet de l'auteur :
Fils d'un tailleur de Brooklyn, Henry Miller naît à New York en décembre 1891. Enfant précoce et peu discipliné, il est confronté aux scènes de la rue dans le quartier de Williamsburg, la " petite Allemagne ". Son œuvre entière, largement autobiographique, témoigne de cette période d'enfance et d'adolescence. Henry Miller s'installe à Paris en 1930, où il mène une vie de bohème et se lie avec Anaïs Nin, Raymond Queneau et Blaise Cendrars. A son retour aux Etats-Unis, en 1939, il apparaît comme une figure marginale, et son ouvrage majeur, Tropique du Cancer, publié en 1934, restera interdit jusqu'en 1960. La décennie 1950-1960 voit la consécration de Miller, vénéré par les écrivains de la " beat generation ", auteur respecté de l'ambitieuse trilogie autobiographique La crucifixion en rose composée de Sexus (1949), Plexus (1952), Nexus (1959). Il meurt le 7 juin 1980. Ecrivain de culture européenne, prodigieux conteur, il laisse une œuvre riche et sensuelle qui dénonce l'hypocrisie et le puritanisme de son pays.

Éditeur(s) : Filipacchi
Genre : Nouvelles, Autobiographie
Parution : 1er janvier 1978

Recueil de nouvelles commandées par Playboy à Miller.
Les plus grands auteurs contemporains ont écrit pour le magazine Playboy. Mais la presse étant fugitive, leurs petits chefs-d'œuvre ont été fixés dans cette collection qui perpétue le plaisir de les lire.
Ce recueil présente au public français des aspects peu connus de la vie et de l'œuvre de Henry Miller. Jours tranquilles à Brooklyn, qui donne son nom au recueil, montre un galopin grandissant - un peu vite - dans un univers de saloons, funeral parlors et de blanchisseries chinoises.
Dans Insomnie, on découvre le personnage inattendu d'un Miller amoureux... à soixante-dix ans.
Dans Le Pétard contre la bombe, il semble revenu de tout même de son dernier amour. Il jette sur le monde un regard à la fois brillant et serein, et, plus que jamais, scandaleux.

"- Laissez-moi. Vous êtes un sale cochon. On entendit la porte claquer. Elle était partie. - Voilà ta beauté scandinave, dis-je. - Ouais, ouais, marmonnait Carl, marchant de long en large, tête baissée. C'est moche, c'est moche, répétait-il. - Qu'est-ce qui est moche ? lui demandai-je. Ne sois pas ridicule. Elle ne s'est jamais autant amusée de sa vie. Il se mit à glousser comme un fou. - Et si elle avait la chaude-pisse ? dit-il, et il courut du côté de la salle de bains.
On l'entendait se gargariser bruyamment. - Écoute, Joey, cria-t-il, tout en crachant, qu'est-ce que tu crois qui l'a fâchée comme ça ? Parce qu'on riait si fort ? - Elles sont toutes comme ça, dit Corinne. La pudeur. - J'ai faim, reprit Carl. Allons nous asseoir et prendre un second repas. Peut-être qu'elle changera d'idée et reviendra. Il se murmura quelque chose à lui-même, puis il ajouta, comme s'il faisait le bilan - Ça n'a pas de sens."